"Juntacadáveres"

 

La figura del vencedor plantando el pie sobre el cadáver del enemigo derrotado o de la presa capturada es anterior a los seres humanos: el tigre exhibiendo su poder con la garra sobre el cuerpo sangrante del antílope es, si se quiere, un emblema.

De ahí en adelante, adaptada al tiempo y al lugar, la imagen ha tenido cientos de réplicas : el jefe de la tribu exhibiéndose frente a los suyos junto a un montón de tibias y cráneos. El conquistador de lejanos mundos saludando al frente de una pirámide sangrienta de cuerpos atravesados por lanzas. Los militares aliados haciéndose fotografías entre las ruinas de los campos de exterminio nazis. Stalin y sus legiones haciendo lo propio con los detenidos y asesinados por el régimen. Lo importante es tener una imagen  amenazante para mostrarle al mundo.

De modo que cuando el presidente de Colombia pronuncia discursos frente a las cámaras junto a los cadáveres de personas abatidas por la fuerza pública no está descubriendo nada. Por algo durante su campaña se hizo llamar “El Tigre”. Ni siquiera es novedad utilizar las redes sociales para multiplicar las imágenes con el fin de llegar en principio a  quienes lo eligieron (“Miren como les cumplo”) y , sobre todo, a sus opositores (“¡ Cuidado, esto le puede pasar a usted!”).  Juntar y mostrar cadáveres ha sido una de las prácticas favoritas de quienes detentan el poder. Las imágenes de Hiroshima y Nagasaki destruidas siguen teniendo efecto entre quienes están bajo la injerencia de los Estados Unidos de América ahora que Trump quiere cubrir con la bandera de su país y bautizar con su nombre muchos  lugares del mundo.

Ustedes recordarán aquellas imágenes del foto periodista independiente James Foley, en apariencia decapitado por  el grupo Estado Islámico el 20 de agosto de 2014, en  un hecho transmitido  por las redes sociales como una postal en vivo y en directo del horror.

 Bien sabemos que las masas respaldan y adulan al bravucón. Sus palabras y prácticas hacen que se sientan protegidas. Eso tampoco es nuevo: la ciencia nos muestra con múltiples ejemplos el rol del macho alfa en el rebaño, un papel que en los humanos es potenciado por la fama o el poder religioso, económico,  político o cultural.

                                           James Foley

A lo largo de su historia Colombia ha sido pródiga en juntar cadáveres  con múltiples pretextos ( la defensa o refundación de la patria, los “ valores democráticos” o la reivindicación de la familia, la propiedad privada y la tradición, entre ellos). En la Guerra de los mil días   fueron alrededor de cien mil muertos mal contados ( para entonces la estadística era una disciplina pobre); en la Violencia de liberales y conservadores los números mejoraron: se habla de unos trescientos mil muertos, la mayoría de ellos campesinos fanatizados por la dirigencia de sus partidos. Más adelante, el conflicto armado entre guerrilleros, paramilitares, narcotraficantes y fuerzas del Estado dejó, según  el Centro de Memoria Histórica, 262.197 muertos ( no sabemos si sumaron los 6402 asesinatos bautizados como “ falsos positivos), aunque las cifras no han dejado de aumentar.

Lo anterior, sin contar las Guerras Civiles del siglo XIX: Federalistas y Centralistas, Guerra de los Supremos, Guerra Civil de 1851 y 1854, Guerra Magna, Guerra de las Escuelas y Guerra Civil de 1884 a 1885. Como pueden leer, nuestra experiencia en juntar cadáveres es de vieja data, como lo es tan bien nuestra desmemoria : basta con que aparezca un caudillo, independiente de sus pretextos o de su filiación ideológica,  para que el rebaño salga a respaldarlo con un inesperado caudal de votos. Una vez  instalado en el poder, aplaudirán sus acciones violentas, llámense “ falsos positivos” o  defensa de “ La Patria Milagro”.  Así somos.

Sobre los asesinados en las guerras civiles del siglo XIX escasean las cifras, pero no hay duda de que aportaron lo suyo al levantamiento de esa pirámide de muertos que debería hacer parte de nuestro escudo nacional.

“Fueron más de tres mil “ dice una voz en Cien años de Soledad; “ Aquí no hubo ningún muerto”, replica otra  parodiando los comunicados oficiales del gobierno de Miguel Abadía Méndez, después de la Masacre de las Bananeras  ocurrida el 6 de diciembre de 1928 en Ciénaga (Magdalena) territorio controlado por la United Fruit Company, empresa instigadora de la agresión.

Esa ha sido la constante histórica: negar o minimizar las muertes como estrategia para despojar de peso específico el impacto de las decisiones y políticas gubernamentales. De ahí el empeño en postular la  inexistencia de un conflicto armado. La  ecuación es pavorosa: si no hay conflicto, no hay víctimas. Si la guerra es una ficción,  el horror derivado de ella  lo es a la enésima potencia.

Y aquí llegamos al hondo sentido de  las exhibiciones del presidente de Colombia : los únicos muertos  que valen aquí son los míos, los que he  empezado a cazar en cumplimiento de mis promesas. En otras palabras, mis presas. Los otros son, a duras penas, simples números. Insumos para los noticieros. Así que ustedes, mis fieles devotos, pueden dormir tranquilos hasta la próxima emisión. Felices sueños.

PDT les comparto enlace  a la banda sonora de esta entrada

https://www.youtube.com/watch?v=6cB0TjOJwCY

Cuando pase el tembleque

 

                                            Antigua estación del ferrocarril

Pasado el temblor nos quedó el tembleque, el miedo milenario de las bestias ante los poderes de la naturaleza: el rayo, el trueno, la borrasca, el fuego   que los primeros humanos trataron de conjurar con rezos, danzas y cantos.  Tres semanas más tarde muchas personas se resisten a regresar  a sus casas, aunque no hayan sufrido mayores daños ¿Y si vuelve a temblar? Me pregunta una vecina mirando su casa con ojos de espanto.

Carente de respuesta , intento mi propio conjuro: caminar. Voy por las calles pisando mis propios recuerdos como fragmentos de un  espejo roto.  Uno de los recuerdos más persistentes es la ruta de los peregrinos: hombres, mujeres y niños que en tardes de domingo caminaban por trochas y calles desde el barrio Cuba hasta  “El fortín de Libaré”, el viejo estadio “Alberto Mora Mora” donde el Deportivo Pereira de los paraguayos libró batallas heroicas muchos años antes de que el entrenador Alejandro Restrepo hiciera el milagro de sacarlo campeón.

De modo que calzo mis tenis de siete leguas, cargo mi morral con agua, frutas, maní  y frutos  secos y emprendo la patoneada desde el parque cuyo nombre rinde tributo a la memoria  de Guadalupe Zapata, la negra que el blancaje  pretencioso de la parroquia quiso borrar de la lista de fundadores. Me aguarda una mañana entera de camino desde Cuba hasta Libaré : es mi tributo a la ciudad que me lo dio todo: historias, libros, músicas, ron, teatros, amigos, mujeres, bares y baretos. No puedo pedir más.

                                                  Estadio "Alberto Mora Mora"

Tomo la  llamada Avenida del Ferrocarril. Una hermosa mulata barre los escombros de una fachada mientras canta que “ Los caminos de la vida no son lo que yo pensaba, no son como imaginaba”. Un grupo de niños  convierte en portería el alero de una casa desplomada y disputa un partido de fútbol entre montones de guijarros. Buen presagio: la alegría del fútbol como promesa de que la ciudad  empieza a levantarse entre  sus ruinas.

Cada  esquina una herida, cada recodo un mundo que se fue. Llego a la Avenida Sur- la que el río Consota bordea en buena parte del trayecto, paso por la Universidad Católica y saludo  las viejas aulas donde compartí clases durante tres lustros, mientras el sol madrugador  de agosto empieza a pegar duro en las espaldas. El ruido y el humo de carros y motos comienzan a hacer de las suyas. No importa: el barrio  Providencia,  el reino de sombras del poeta Héctor Escobar Gutiérrez me aguarda con sus esquinas rotas. Antes de llegar, me detengo en lo que fue la polvorienta cancha del colegio  Deogracias Cardona, donde el sacerdote Gabriel Osorio dirigía los partidos entre rezos y palabrotas.

 Subo por la calle veintiuna y cruzo por la  urbanización Lorena reducida a casi nada. La vieja estación del tren del parque Olaya Herrera es una postal de otro tiempo: el  del ferrocarril que  desde 1921 trajo a la aldea  los prodigios y desastres de la modernización. Aquí llegaban los viajeros que bajaban o subían entre el pregón de los vendedores de golosinas de sal y los bohemios que escuchaban  tangos, pasillos y boleros mientras, envalentonados por el aguardiente, palpaban el trasero de las coperas.

 Busco la carrera diez, la que conduce en línea directa a Libaré. Vadeo los puentes donde se comercian las cosas más insólitas : una muñeca rota, un zapato sin pareja, la carcasa de un computador, una navaja sin filo, un balón desinflado. Están más surtidos que nunca con  los objetos rescatados de los escombros. En los parques han brotado cambuches ocupados en muchos casos por familias que no se vieron afectadas por el terremoto : siguiendo una vieja tradición, buscan pellizcar algo de los presupuestos asignados a los damnificados. Buena parte de la comuna  Villavicencio, donde abundaron los inquilinatos  a resultas de la  renovación urbana del centro de Pereira, emprendida después del terremoto de 1999, se encuentra inutilizable. Las vetustas casas construidas a  comienzos y mediados del siglo XX no resistieron el embate. Un símbolo:  en la muy golpeada iglesia de La Trinidad un  sacerdote oficia la misa en el despacho parroquial.

                                                                   Iglesia de La Trinidad

En las calles de Berlín y Corocito niños y viejos van y vienen. Los primeros han  descubierto entre las ruinas nuevos lugares para jugar al escondite. Los segundos escudriñan su mundo perdido con ojos   acuosos. Una leyenda urbana dice que en  una tienda  llamada Mi arbolito, ubicada en la  carrera  once con calle cinco nació el Deportivo Pereira, a partir de la fusión  del Deportivo Patria y Vidriocol. No hay modo de verificarlo por ahora: don Luis Carlos Giraldo, su propietario, murió hace años y de la tienda nada queda.

En sus viajes de ida y vuelta, los fieles devotos del Deportivo Pereira hacían un alto en  bares y tiendas de Villavicencio para celebrar las victorias y llorar las derrotas, que cada vez se hicieron más frecuentes, mientras en las victrolas y equipos de sonido sonaban canciones de Carlos Gardel y El Caballero Gaucho. Alguien me dijo que en este sector creció el escritor Wilmar Ospina Mondragón y me lo imagino  recorriendo las  devastadas calles de su infancia  buscando entre los escombros algún tesoro perdido: un trompo, una pelota, una revista de Dragon Ball Z o la fotografía de una muchacha amada en silencio, como corresponde  a los grandes amores.

En el punto donde  funcionaron bares  de leyenda como el Dancing, voy cuesta abajo hacia Libaré por la Avenida Santander. Decenas de ciclistas pedalean hacia su propio punto de peregrinación : el corregimiento de La Florida. Algunos llevan parlantes con reguetón a todo volumen. Supongo  que es su manera de conjurar  el  propio tembleque.

                                           El " Guadalupe Zapata", antes del tembleque.

Unas cuadras más y estoy a las puertas del santuario: el viejo estadio “ Alberto Mora Mora” que, milagrosamente se mantiene en pie después de varios terremotos. Sospecho que lo sostienen los espíritus de Galeano, Achito Vivas, Colombo, Ávalos, Calonga, Rada, Escobar  o López Fretes, futbolistas que hicieron de las suyas en su gramilla. El poeta médico Juan Guillermo Álvarez me contó que, en una tarde de gloria, el brasileño Quarentinha  rompió  de un pelotazo el travesaño del arco sur. De ese tipo de historias están hechos el estadio y la ciudad toda. Terminado el recorrido por hoy, estoy seguro de que de esas y muchas otras  historias parecidas nos alimentaremos cuando pase el tembleque.

PDT. les comparto enlace a la banda sonora de esta entrada:

https://www.youtube.com/watch?v=tE22cxiRXcI

 

A pesar de todo...

 

Crecí con mis abuelos maternos en el campo y vi a los vecinos organizar convites para resolver toda suerte de dificultades y, de paso, hacer más amable la vida de quienes habitaban la vereda: limpiar cunetas, tender puentes, reparar escuelas, construir canchas de fútbol, levantar puestos de salud. Al final de la jornada, exhaustos y dichosos, se recompensaban con un gran sancocho acompañado de muchas botellas de cerveza y el descorche de unas cuantas botellas de aguardiente, mientras en los radios Sanyo sonaban canciones de Los Trovadores de Cuyo que hablaban de amores perdidos, como casi todos.

El convite, esa hermosa palabra que sugiere un llamado, una invitación a sumar fuerzas, a hacerse partícipe de las urgencias y expectativas de la comunidad, se transformó en las áreas urbanas en poderosa herramienta para resolver las demandas de una población a la que el Estado tardaba mucho en llegar o no llegaba nunca.

Convidar es entonces la posibilidad de hacerse uno con los otros.

Fueron los convites los que, en principio, impulsaron la construcción de esas barriadas de las ciudades, adonde llegaron los campesinos expulsados por las violencias o en procura de mejores condiciones de vida para sus familias. Una vez construidas las casas de ladrillo o bahareque aparecían otras necesidades: salud, educación, cultos religiosos, recreación, transportes.

Así se levantaron hospitales, iglesias, escuelas, calles, puentes, parques. Por eso, el convite es parte de un patrimonio social y cultural que aflora cuando más se lo necesita, como en estos días posteriores al terremoto del lunes 10 de agosto que devastó buena parte del Eje Cafetero y el Chocó, así como de la región vecina del Valle del Cauca.

Amo caminar la ciudad, contemplar sus fachadas, detenerme en una tienda donde los parroquianos juegan parqués o dominó, escuchar el vocerío de los vendedores de frutas, gozar viendo a los niños jugar al fútbol en una cancha de tierra. En fin, disfrutar de esa fuente inagotable de donde mana la vida.

Por eso resulta doblemente doloroso recorrer las calles de Pereira por estos días.  El local donde funcionó un viejo teatro en el que vimos películas inolvidables se vino abajo dejando una estela de polvo y escombros. El café que convocaba a contertulios apasionados del fútbol, la política y las muchachas bonitas es un montón de ruinas. El puesto donde compraba Nuevo Estadio, El Espectador y revistas porno fue sepultado por un alud de cemento y ladrillos. El edificio de cultura de Comfamiliar Risaralda, la empresa que me acoge desde hace muchos años, se ve gravemente herido y no podemos entrar.  Para completar el cuadro, un vigilante me dice que doña Maruja, la señora que deleitaba a la concurrencia con sus empanadas memorables fue trasladada de urgencias a una clínica y nada se sabe de ella. Entre tanto, un enjambre de curiosos- turistas del desastre- toma fotografías y videos con sus teléfonos digitales y los reparte por el mundo. En los rostros de todos habitan la angustia y la incertidumbre. Por ahora somos un desfile de zombies del que forman parte  decenas de perros y gatos que huyeron espantados y ahora buscan a sus tutores.

 Por ahora... porque del otro lado avanza un desfile de muchachos armados con picos, palas, martillos, mazas, varillas de hierro y cualquier cosa capaz de partir un bloque de cemento, horadar un montón de ladrillos y mover ventanales retorcidos hasta dar con alguna persona o un animal que se debaten entre las ruinas.  Esos muchachos son algo así como una legión de la esperanza.

Tatiana es parte de esa legión. Estudia Ciencias del Deporte en la Universidad Tecnológica de Pereira. En su rostro moreno  resaltan unas ojeras violeta: va a completar tres días con sus noches patrullando las calles en compañía de dos amigos de nombres bíblicos: Felipe y Santiago. Llevan sus morrales  repletos de botellines  de agua y comida. Con sus teléfonos alumbran cada grieta, cada resquicio, los oídos  atentos a un gemido, un gruñido, cualquier señal de vida entre los escombros. Hasta ahora han conseguido ubicar a tres personas, dos perros y cuatro gatos con vida : más que suficiente para seguir en la brega.

Tatiana y sus amigos no conocían el significado de  la palabra convite, tan cara a la vida de sus mayores. Poco importa: sin saberlo han rescatado su espíritu, el sentido de compasión y solidaridad que alienta en esas siete letras. Ese ha sido su motor durante estos días de ansiedad. Se notan fatigados pero dicen que no piensan parar por ahora. “ Somos jóvenes, tenemos energías y vamos a ponerlas al servicio de quienes nos necesitan” dicen , casi en coro, a modo de declaración de principios.

Después de hablar con ellos y sentir su despliegue de  energía y buena voluntad uno siente que  la  calamidad duele menos “ A pesar de todo”, como en el poema de María Elena Walsh.

PDT. les comparto enlace a la banda sonora de esta entrada:

https://www.youtube.com/watch?v=airw_TWaOvI&list=RDairw_TWaOvI&start_radio=1

 

La pluma y el bisturí

 Vicario de los dioses, el Medicine Man de las culturas antiguas es hechicero, sacerdote, sanador y, por eso mismo, poeta. Su rol en el mundo es el de restaurador del equilibrio perdido.

Muy a pesar de la burocratización impuesta en estos tiempos por la industria de la salud, el médico no ha perdido del todo su aura. Equipado con su bisturí, su estetoscopio y su aparataje tecnológico de última generación, el umbral entre la vida y la muerte sigue siendo su lugar en el mundo. O al menos eso se espera de él: que esté siempre presto a disputarle a las parcas su dosis de humanidad moribunda.

El médico escritor goza todavía de un doble prestigio: si se mantiene despierto puede mirar de frente a la muerte en todas sus facetas, las del alma y las del cuerpo. Es más: a despecho de sofisticaciones tecnológicas, la vieja pregunta acerca de en qué órgano del cuerpo se aloja el alma no ha sido resuelta del todo. Desde el nacimiento, cada órgano alienta sus pequeños males y al final todos desembocan en el mar de la gran muerte definitiva, llevándose consigo los misterios del ánima.

Juan Guillermo Álvarez Ríos, poeta, ensayista y médico internista para acabar de completar, ha escrito una obra que, como todo buen libro, deja al lector atento lleno de preguntas que él mismo deberá resolver o al menos deberá intentarlo.  Preguntas que alientan en versos como este de las Baladas para el ausente, del escritor Ladino Gaitán: Tantas enfermedades cobrando explicaciones al viento tantos infiernos disputándose las calles, a las que Álvarez replica: El dolor cotidiano está en cada enfermo pero puede sumarse y hacerse un dolor populoso e insoportable para un poeta. Sólo el médico puede detener la rueda brahamánica del sufrimiento cuando  extiende su  mano curativa hacia el doliente.

La mirada médica, una libresca mirada al arte de curar, es el título de este libro de  ciento trece páginas que empieza con una cita del escritor serbio Miroslav Pavić  :Dios cura, nosotros solo cambiamos vendajes. Las cosas quedan claras de entrada: la muerte sigue inscrita en los designios de la insondable divinidad; los mortales, empezando por los médicos, hacen lo que pueden.

Bajo esa premisa, el poeta médico Juan Guillermo Álvarez nos propone un viaje de ida y vuelta de la pluma al bisturí a través de las literaturas escritas por profesionales de la medicina y por las de autores que sin serlo auscultaron el cuerpo y el alma de sus personajes, convencido de que, por definición, la ciencia médica debe ser un asunto de amor al prójimo, más allá de la evidente mercantilización que hoy la absorbe y la traduce en estadísticas.

En la página 84 del libro Álvarez postula una declaración de principios:  La medicina, como el hombre, mira lo que es capaz de ver y sobre ello diserta. Las cosas que restan en la sombra, los fenómenos crepusculares o francamente oscuros- que surcan el horizonte de los sentidos como apariciones para volver a la densa noche de la que parecen surgir- sólo son abordadas tangencialmente por ella. Sólo amamos lo que conocemos, conocemos apenas lo que vemos. El diagnóstico debe estar en nuestra mente como concepto para ser formulado, antes de someterlo a las pruebas que lo confirmen. He aquí nuestra limitación esencial, contra la que luchamos día a día para abrir nuevos filones del conocimiento, tales como la teoría de los fractales- que se aplica en el árbol diagnóstico de alcance logarítmico- o la inmunomodulación. La medicina, sonda y tentáculo del hombre, se impone este deber: agrandar el área donde llega la luz y habitar sus nuevas conquistas.

Unos párrafos más   atrás encontramos esta cita tomada de Santa Evita, la obra del novelista y cronista argentino Tomás Eloy Martínez:

Al despertar de un desmayo que duró más de tres días, Evita tuvo al fin la certeza de que iba a morir. Aunque los médicos no cesaban de repetirle que la anemia retrocedía y que en un mes recobraría la salud, apenas le quedaban fuerzas para abrir los ojos.

Los médicos también tenían la certeza de que Evita iba a morir, piensa el lector. Pero ante le evidencia científica se abren a la compasión, a la simple obligación humana de brindar consuelo al inconsolable. Saben que sus palabras le pueden ayudar al  moribundo a disfrutar de un tenue rayo de luz que se filtra por la ventana y eso ya es suficiente recompensa para ambas partes: así de simple es el oficio de vivir y así de inapelable el acto de morir.

En ese sentido, en la página veintinueve, Álvarez Ríos recuerda que: El médico, que ahora es un sirviente, puede ser también un amigo, un consejero abrumado por limitaciones inmensas pero siempre dispuesto a escuchar, como el caso de Hermógenes, médico del emperador Adriano. Con el paso del tiempo, dejará de ser  un sirviente pero nunca de ser un servidor.

 Entre otros autores, en las páginas de La Mirada Médica nos topamos con citas de Kafka, de Don DeLillo, de Philip Roth, Thomas Mann, Heinrich Boll, Eudora Welty, de William Faulkner, Robert Musil, Somerset Maugham, Saul Bellow ,Marguerite  Yourcenar, e incluso con fragmentos de la exitosa serie de televisión House, protagonizada por ese brillante internista lúcido y cojitranco adicto a los narcóticos llamado Greg, situado siempre a un paso del cinismo absoluto.

Si es buen médico y por añadidura buen poeta, el hoy llamado profesional de la salud se abismará con el enfermo (ahora llamado paciente) en los pliegues de su cuerpo doliente y de su alma atormentada para regresar revestido de una sabiduría que trasciende lo clínico y se asoma a la desnudez de lo humano en su portentosa  paradoja : la carne en trance de disolución se hace  promesa de eternidad, aunque sea difícil seguir siendo emperador ante un médico, como confesaba  Helio Adriano a   su íntimo epistolar, por supuesto, médico. Esa dificultad reside hoy, entre otras cosas, como lo advierte el autor en la página treinta y dos en que: La sociedad podrá caer en el marasmo de sus valores y costumbres, del médico siempre se esperará el sacrificio, el sobreesfuerzo que conlleva el acto altruista.

PDT . les comparto enlace a la banda sonora de esta entrada:

https://www.youtube.com/watch?v=6ruHDWSNvB8

La hora de tinieblas

 Ahora que lo recuerdo, creo que mi primera toma de conciencia política se dio a mis nueve años, el 19 de abril de 1970, durante las últimas elecciones para dar continuidad al Frente Nacional. Ese domingo a las ocho de la noche  se registraba como ganador al  general Gustavo Rojas Pinilla, que no era gran cosa en realidad. Pues bien, a esa hora apareció en los dos canales de televisión el presidente liberal Carlos Lleras Restrepo y ordenó el toque de queda en todo el territorio nacional.

A las seis de la mañana del lunes 20 el panorama cambió: los “resultados” dieron como ganador al conservador Misael Pastrana Borrero. Ese fraude, nunca demostrado del todo pero siempre presentido, fue el preludio de mi primera hora de tinieblas a nivel político: el de Pastrana fue un cuatrenio de sangrienta represión a la protesta de trabajadores, maestros, estudiantes y campesinos que creó un modelo   y un discurso justificatorio anclado en una supuesta “defensa de la democracia”, réplica a su vez del utilizado por Estados Unidos y sus aliados para justificar atrocidades en el mundo entero. Un repaso a las páginas de la revista Alternativa nos refrescará la memoria de esos años.

De ahí en adelante las tinieblas se intensificaron de manera cíclica.  Turbay Ayala le dio vía libre al “Estatuto de Seguridad” de sus militares, bajo cuyo amparo se perpetraron allanamientos, detenciones, torturas y desapariciones que no tardaron en convertirse en asesinatos. Paradójicamente, se violaban así los principios democráticos en defensa de la democracia.

El gobierno siguiente, el de Belisario Betancur, presenció la convergencia de un hecho  ilustrativo de nuestra historia: entre el 6 y el 7 de noviembre de 1985 el grupo insurgente M- 19, surgido según sus fundadores como reacción al fraude de 1970, se tomó a sangre y fuego el Palacio de Justicia, provocando la recuperación doblemente feroz de los militares, en un episodio que algunos juristas calificaron como un golpe de facto en el que el presidente perdió por completo su autoridad. El escritor colombiano Rigoberto Gil recreó esa pesadilla en una novela con un título lapidario: El Laberinto de las secretas angustias.

Aparte de eso, el exterminio sistemático de militantes del partido político Unión Patriótica  hasta su extinción definitiva surcó varios gobiernos.

La década de los noventa llegó con la esperanza de la constituyente, expresada después en la Constitución Política de 1991, presentada por sus promotores como “ La brújula para un nuevo país”.

La esperanza duró poco:  mientras los norteamericanos impulsaban su “ Cruzada contra el terrorismo”, amparada  en el atentado a las Torres Gemelas,  los colombianos llegamos al siglo XXI encandilados por un eufemismo: el de la etiquetada con el nombre de “ Seguridad Democrática” durante los ocho largos años del reinado de Álvaro Uribe  Vélez, un retoño de las élites feudales de  Antioquia que  se propagó como un virus por toda la geografía de Colombia, generando una suerte de fervor religioso  que paralizó, por miedo o por conveniencia, cualquier distanciamiento crítico frente al régimen.

Terminada esa larga noche, volvieron tiempos de ilusión con los acuerdos de paz  del  gobierno Santos y con la llegada al poder del primer proyecto de izquierdas en cabeza de Gustavo Petro, cuyos aciertos y yerros   he abordado en otra   ocasión.

Tras esas agitadas treguas, debemos prepararnos para un nuevo capítulo de esa hora de tinieblas que en realidad se remonta a los tiempos de la conquista y la colonia, a  las guerras de independencia, a la Guerra de los Mil Días, a la violencia   liberal-conservadora y a las confrontaciones de guerrillas y paramilitares, financiadas todas por el narcotráfico y la minería ilegal.

Los síntomas de ese nuevo episodio afloraron desde la misma noche del domingo 21 de junio, cuando la Registraduría anunció la victoria en segunda vuelta de Abelardo de La Espriella, un “outsider”- así les dicen ahora a los que se hacen elegir en las urnas para socavar la democracia desde sus propias entrañas-. Trump, Bukele, Milei y Fujimori hija son por ahora los más cercanos ejemplos de esa corriente que surca el planeta entero.

Si ustedes hacen memoria, el nuevo presidente nunca tendió un puente- pedirle una mano era demasiado- como lo ameritan los resultados de las elecciones, que se definieron en un cabeza a cabeza. Todo lo contrario:  sintetizando la hasta ahora exitosa jerga de sus inspiradores, empezó a tomar decisiones enfocadas a la descalificación del otro, situación advertida desde el momento en que Trump le anunció su respaldo. El restablecimiento de relaciones con Israel y su justificación de facto del genocidio en Gaza.  La escogencia de Viviane Morales como ministra de educación, en abierta provocación a estudiantes y profesores, tanto como al sector más progresista de la sociedad colombiana. Las bien conocidas prácticas retardatarias de la funcionaria y otros miembros del gabinete obligan a estar alerta. El nombramiento de la nada fiable Paola Holguín en la cartera de cultura y la elección de una ficha de las EPS para la de salud se suman a los motivos de preocupación . Por lo demás, el giro de la cartera de defensa hacia un Ministerio de Guerra se palpita en el aire: así lo sugiere el mensaje implícito en la voluntad inicial de posesionarse en una base militar.

Y eso que no ha llegado el momento de renovar los organismos de control, cuando el gobierno tome el mando sobre esos entes y anule en la práctica cualquier vigilancia sobre sus decisiones

¿Soy pesimista? Desde luego: no olviden que un pesimista es, en últimas, un  optimista bien informado. Pero el pesimismo no anula la luz: todo lo contrario,  obliga a buscarla en medio de las tinieblas.  Esa luz la ofrecen los mismos resultados de las elecciones y la composición del congreso. Cualquiera con un conocimiento de las lógicas del accionar político- por “outsider” que se crea, o a lo mejor por eso mismo-, deberá buscar y afirmar espacios de consenso donde los proyectos de gobierno correspondan a las necesidades y expectativas de la sociedad.  Como decían los abuelos, para eso “habrá que darle tiempo al tiempo” y permanecer siempre vigilantes al sentido y propósito de las decisiones que se tomen desde todas las instancias de poder a partir de este siete de agosto.

PDT. les comparto enlace a la banda sonora de esta entrada:

https://www.youtube.com/watch?v=jzO8x1pnbCk&list=RDjzO8x1pnbCk&start_radio=1

Un café con el poeta médico

¿ Recuerdan la antiquísima y aún no resuelta pregunta sobre en qué órgano del cuerpo está alojada el alma?

Bueno... a lo mejor el  poeta médico tiene algo para decirnos al respecto.

                                                        Están todos invitados a la conversa

 Y aquí va la banda sonora:

https://www.youtube.com/watch?v=qbqxbGm9hBI

" Mientras los caballeros fuman y descansan..."

 

 

                                                     Fotografía : Nazly Johanna Londoño

Ya lo dijo el cantor: los recuerdos son como mariposas disecadas. Uno los toca y se  deshacen entre los dedos. Por eso hay que acercarse a ellos con andar leve.

Los viejos baúles familiares son, si se quiere, la metáfora física de los recuerdos. En ellos conviven, de manera más o menos pacífica, viejas cartas y postales, álbumes de fotografías, carteras, pañuelos, espejos, juguetes y toda suerte de objetos que acompañaron a sus poseedores, muchos de ellos ya muertos, en su andadura por la vida.

Los arqueólogos de la literatura hurgan en esos baúles- materiales o simbólicos-  en busca de pistas que conduzcan a los orígenes de determinadas formas de escritura, para recordarnos lo más obvio: que nada surge por generación espontánea. Todo lo contrario: heredamos experiencias ajenas que nos permiten continuar la marcha de otras maneras. Ese legado es, además, un antídoto contra la tentación de la soberbia, la seducción de creer y hacer creer que somos fundadores de algo y, por eso mismo, nada le debemos a la tradición.

La investigadora y escritora Adriana Villegas Botero (Doctora en Literatura de la Universidad Tecnológica de Pereira, profesora en la Universidad de Manizales, además de autora de la novela El oído miope y el libro de cuentos El lugar de todos los muertos), se hizo al camino en procura de las pistas capaces de mostrarnos un panorama de la literatura escrita por mujeres nacidas o residentes en lo que antes se llamó el Gran Caldas, en un arco temporal que va de 1870 a 1960.

En su propósito se adentró tanto en archivos familiares como en hemerotecas, bajo el entendido de que quienes escribían en esa época rara vez podían ver sus obras en forma de libro y se conformaban con publicaciones en periódicos y revistas, cuando no en hojas sueltas. En esa medida fueron claves los hallazgos en las páginas de los diarios  Renacimiento,  La Voz de Caldas y La Patria, publicados entre 1915 y 1939.

 El resultado de ese trabajo riguroso y tenaz- no sobra decirlo- es el primer volumen titulado “Mientras los caballeros fuman y descansan…” y otros textos invisibles, publicado bajo el sello CARA CRUZ, con el auspicio de Colciencias, la Universidad de Manizales, la Universidad de Caldas, la Universidad Tecnológica de Pereira y el sello editorial de ésta última.

Como bien lo expresa el nombre del sello, la obra presenta una primera cara donde se reseña la vida de las escritoras y algunas muestras de los textos recogidos. En la otra el lector encuentra un estudio detallado del recorrido de las autoras hasta la publicación de sus textos, que incluye cuadros con nombres, medios de publicación y fechas que nos ubican en el contexto espacial y temporal donde se produjeron las obras.

En esa medida, es capital fijarse en el párrafo introductorio de la obra, titulado: Obras literarias, revistas culturales y prensa generalista: algunas precisiones iniciales:

 El rastreo hemerográfico de obras literarias escritas por mujeres exige plantear como punto de partida qué se entiende como “obra literaria”, para explicar el criterio de selección del corpus y su clasificación. La clásica definición del lingüista Roman Jakobson (1975) plantea que la literatura es una forma de escribir que “violenta organizadamente el lenguaje ordinario”. Sobre esta definición, Terry Eagleton discute que la visión de Jakobson y, en general de los formalistas rusos “equivale a pensar que toda literatura es poesía” (Eagleton, 1994, p.16) y desconoce que la literatura tiene otras posibilidades, además de la lírica.

Son cuatrocientas treinta páginas que nos revelan el nombre, las obras y la biografía de catorce escritoras de las que no teníamos noticia. Son ellas: Ana Joaquina Cárdenas Cano, Agripina Montes del Valle, Rosario Grillo de Salgado, María Rojas Tejada, Claudina Múnera Mejía, Natalia Ocampo de Sánchez, María Botero de Robledo, Uva Jaramillo Gaitán, Belisa Botero Mora, Blanca Isaza de Jaramillo Meza, Carolina Rodó, Agripina Restrepo de Norris, María Eastman y Chila Molina Salazar.

Como se puede advertir, cinco de ellas llevaban el apellido del esposo, lo que da cuenta de su condición de amas de casa que supieron encontrar entre sus ocupaciones domésticas el tiempo y el sosiego necesarios para cultivar su inclinación por el cuento, la novela, la crónica, el ensayo y la poesía.

Para una muestra, en la página catorce encontramos estos versos de Ana Joaquina Cárdenas Cano (Rionegro, Antioquia, 1843- Manizales, Caldas, 14 de octubre de 1935) publicados en La Voz de Caldas el 19 de mayo de 1932:

 

(…) Yo, con afán, interrogué curiosa

a tu escogida y predilecta flor,

porque he soñado que la blanca rosa

guarda una historia para ti, de amor (…)

 

El título del poema es: Una pregunta a mi estimada amiga Rosario  Grillo. De  entrada, un lector atento advierte reminiscencias  de  Guillermo Valencia, Julio Flórez y el más tardío Eduardo Carranza, voces de obligada presencia en las escasas bibliotecas de esos tiempos. La conocida apelación a la figura de la flor como símbolo a la vez de belleza y fugacidad- ya presente en los clásicos latinos- nos habla del contacto de  Ana Joaquina Cárdenas con una tradición.

 

Pero no es sólo el hálito de la poesía lo que mueve a estas autoras. En la página 113 encontramos un texto titulado Comentarios al margen del temblor, firmado por Blanca Isaza de Jaramillo Meza (Abejorral, Antioquia, 6 de enero de 1897- Manizales, 13 de septiembre de 1967). Allí  ofrece muestras de una fina sensibilidad para, a partir de imágenes cotidianas- en este caso el estropicio causado por el temblor del 4 de febrero de 1938 entre las plantas domésticas- construir muy bien narradas crónicas que ofrecen una mirada distinta del desastre.

(…)   Hay que pensar en esa tragedia en miniatura que es la mata ya florecida y destrozada. Primero, el preparar minucioso de la vasija y de la tierra apropiada donde el gajo se eleva con una invocación mental a la buena suerte para que prenda pronto; luego, ese examen  diario para ver si junto al tallo que se mustia surge al fin el milagro de la yema nueva; la  alegría ruidosa que nos produce el primer retoño que asoma tímido su pelusa rizada como un mínimo abanico cercado; el comentario ingenuo: - Qué buena mano tengo, fíjense, ya prendió la mata, el orgullo  inefable de verla crecer, cuajarse de botones en una elación gloriosa hacia la luz, hacia el color; esa vanidad pueril con que queremos  para nosotras la exclusividad de su belleza: esta mata es muy escasa, la trajeron de Bogotá, de Medellín (…)

Ese fragmento es un recurso maestro que prepara al lector para el contraste ofrecido  por las manos cuidadosas y llenas de  ternura, frente  a la matera y la planta destruidas por efectos del temblor en una parábola perfecta de la  vida misma.

Sorpresas como estas abundan en las páginas de este primer tomo de la Breve Historia de Escritoras del Gran Caldas (1870- 1960). Porque no se trata sólo de su valor testimonial, sino del intrínseco peso literario de unos textos hasta ahora ocultos en archivos casi siempre ignorados y que la escritora Adriana  Villegas Botero nos devuelve como un obligado viaje a las raíces de las literaturas producidas  en lo que hoy son los departamentos de Caldas, Risaralda y  Quindío, por autoras que desde ópticas disímiles se enfrentaron al desafío de hacer de la escritura  un instrumento afilado y afinado para construir la propia voz en un mundo dominado por el relato de los patriarcas.

PDT les comparto enlace a la banda sonora de esta entrada:

https://www.youtube.com/watch?v=OzzNV3FABlg&list=RDOzzNV3FABlg&start_radio=1